Este alma.

Habría que suicidarse mil veces
para explicar cada muerte,
las estocadas al alma,
las tristezas que no son
capricho.
Habría que ser de acero a veces
porque el mundo inherte
no regala calma
porque no se elige nacer
y se viene,
a vivir,
pero sobre todo a sufrir.
La mar de las veces,
el alma en pena de ser
abandonado
por ese creador hilrante
y despiadado
diambula por laberintos sin suerte.
No se elige nacer
y eso es decreto
no importa la amplitud
no importa la inteligencia,
no hay misterio
no hay secreto.
Este yo que se construye
no lo tomó como opción,
siente más de lo que
dice
y su silencio
en su sufrir
marca el seguir siendo complice
en una vida que
se erige y que se elige
vivir y no vivir.

Mudismo.

Es un cierto juego de escondidas,

una búsqueda sin precedentes,

una cuenta siempre pendiente,

mientras tengamos vida.

Las preguntas siguen resonando,

y el silencio al oído aturdido

le dice que ese ser ha enmudecido

pero aún así sigue escuchando.

Y quizá sea un laberinto eterno,

una tortura o una prueba

un regalo o una nada o una nueva

puerta de entrada al mismo infierno.

Confundí con falsa modestia

la afirmación de la ignorancia,

y ahora veo como arrogancia

ser algo más que las bestias.

Lindo lío este,

intrincado,

arduo y olvidado,

quizá

valdrá lo que cueste.

Reloj

Para todos ese reloj es comodidad

es distinguir noche y día,

es ver las horas pasar.

Para mí es solo ironía,

porque ese reloj cuenta hacia atrás.

Los días contados.

Lo primero que sintió fue lastima. No importaba qué tanto le dijeran que lo hacía con una dignidad y una aceptación envidiables, desde que la vio, sabía que tenía los días contados. Su monólogo interior no dejaba de repetirle, como una canción mal grabada, que conocer a una persona en sus últimos días era una cosa demasiado triste. En la paz de sus ojos veía el brillo de una existencia que se consumía, de un ser entregado a la muerte, de un reloj que se marchitaba en una cuenta regresiva. Aún así, más por piedad que por verdadero agrado, la saludó con una sonrisa, apretando la comisura de los labios para olvidar su calvicie semi cubierta por un pañuelo verde, sus ojeras de días agónicos, y los machucones que se dispersaban con tonos violetas y grises a lo largo de los antebrazos.

Se sentó en otra mesa, con otros invitados, gente que conocía, aunque poco, pero no dejó de mirarla. Ella se presentaba como un símbolo de dolor, y de decadencia, era un ser lastimoso, a pesar de su tranquilidad y su sonrisa, porque todos las que la rodeaban sabían que iba a morir. La imaginó con un cabello largo y oscuro, y con un vestido brillante. Era bella a pesar de sus desdichas, pero estaba condenada.

De reojo, toda la noche la tuvo en su mirada. Pobrecita, iba a morir. No había en su futuro las risas de los hijos, que él imaginaba en el propio. No existían los planes a largo plazo, las postergaciones, los restrasos, el sopor matinal libre de la culpa que sabe que lo de hoy es posible de ser dejado para mañana. No era posible la ilusión, y la esperanza había sido cuidadosamente abandonada en la puerta de aquel infierno. La miraba porque no podía dejar de compadecerla. Un ser para la muerte, que sabía que iba a morir. Pobrecita. Él, en cambio, desperdiciaba su vida en planificaciones infértiles, en sueños de cambio y en minutos sobrantes.

Terminó la fiesta. Todos se retiraron y él, absorto en sus pensamientos, emprendió el retorno a su casa con un humor trastocado. Quizá ella después de todo era un ejemplo. Con ganas de respirar el aire nocturno, de cuidar los detalles insignificantes, de abrazar amigos, revivir viejos conocidos, se dibujó una sonrisa en la cara y se sintió satisfecho de las posibilidades. Dobló la esquina con una sensación que le llenaba el alma, que le brindaba casi milagrosamente un impulso vital olvidado, pensó en Horacio y dijo en susurro 'Carpe Diem' y sonrió. Esa calle oscura y silenciosa, sin embargo, no le advirtió que aquella noche, él, como todos, era también un ser con los días contados.

Dios.

Claro que te culpo, Dios,

por la muerte,

por la miseria,

por el dolor.

Si no a vos

a quién;

porque lo hiciste

a propósito

nos diste la razón

y un acertijo que esta

no puede resolver.

Pecamos,

decís,

y nos creas así,

tan nada,

con una facultad

que abarca

tu creación.

No me hables

de decepción,

de perdón,

de rezo,

de redención;

porque te culpo

te culpo a vos,

que fue tu mente

quien nos pensó.

Para qué.

No entiendo esto,

no entiendo,

para qué venir a sufrir,

con el tiempo que hiere,

con lo que duele ser feliz.

Para qué para qué

vivir y no morir,

para qué la esperanza

que deja el alma arañada,

por qué el ser

y no más bien la nada.

Muy lindo el sol,

los amigos

y la risa,

pero todo traspasado

por el dolor,

las despedidas

y las prisas.

Espero el momento

en que un grito al cielo

despierte

a este dios aletargado,

para que mire a sus

desperdicios

y se de cuenta

desde cuándo los tiene

abandonados.

Cuando te vi/eo

Entre las nueve y las nueve y media,

no pasa nada.

Ni cerca de lo que pasa entre las ocho y cero

y las ocho y dos.

Los primeros son minutos perdidos,

insulsos,

amargos, o ni siquiera,

minutos largos,

que nadie quisiera,

minutos de nada,

minutos de espera.

Pero los otros dos,

esos minutos entre que te vi

y te pensé,

entre que fuiste mío

y te perdí,

esos minutos que te sentí,

que te viví,

que te deseé,

esos que valen oro,

que todo el mundo quiere tener,

esos minutos son vida,

son el único tiempo

que nunca jamás se olvida.

Redención.

Para María del Carmen.

Hay un tiempo para esperar,

y un tiempo

para apretar los ojos

bien fuerte

y desear,

desear no haber nacido.

Un momento para arrancarse

la cabeza

del cuerpo,

y tantos momentos

para tenerla bien puesta.

Hay un tiempo,

un tiempo un tiempo un tiempo,

o varios.

Tantos como marque el reloj.

Un momento para disfrutar,

reír, sonreír, gozar,

e instantes de contemplación,

de nada,

de demasiados,

de quietismo, mudismo,

asombro,

de rabia, de rabia.

Y todos esos es un uno,

¿y es mucho, no?

Y aunque a veces no se entienda,

y aunque parezca capricho,

o a lo que se era

ni se haga alusión,

en una nueva obra,

en una nueva hora,

siempre hay un tiempo

de redención.

Amanece y no es poco.

Tras la desilusión,
tras el miedo,
la locura,
y el desasociego,
tras la ciudad y su alboroto
amanece y no es poco.
Se ilumina el mundo
cada cientos de minutos,
giramos
giramos
giramos
y la luz nos guía;
cuando el corazón está roto,
amanece y no es poco.
Se difuminan
las tinieblas,
las soledades,
la muerte,
y para el que aún sigue loco,
amanece
y no es poco.

Poema

No soy un autor que dice,

no un subalterno que calla,

no letrado que canonice,

no un esclavo que da batalla.

Sin ser yo ni yo lírico,

no soy ficticio ni real,

no soy parte de lo onírico,

ni dios ni hombre ni animal.

Soy cada una de estas letras,

palabras, parte de un idioma,

un nada que esconde detrás

ese todo que allí se asoma.

Y sin embargo este absurdo

que roza tan la locura,

supera este mundo burdo

y es creatura de creatura.

Ser.

Sonríe o muere,

sueña o muere,

siente o muere,

siembra o muere,

sé o muere,

vive y muere.

Voz

"La rebeldía es la virtud
original del hombre"

Arthur Schopenhauer.

Dejame ser desde lo prohibido,

lo que no querés oir,

lo que solo te puedo decir

desde lo que está permitido.

Quiero ser el reloj que a gritos

y sin un sonido diplomático

te despierte del sueño dogmático,

en que tu sólo mito es permitido.

Mirame y decime con argumentos

que aquello que defendés con encono

esconde algo más, tras el serio tono,

que tus ignorantes lamentos.

Prefiero ser iconoclasta,

y no como vos, con tu dialecto

que dice lo políticamente correcto,

discurso que casi nunca basta.

Y no hago de mis ideas apología,

solo defiendo la tolerancia,

palabra que en tu ideología rancia

mata mi mágica rebeldía.

Y lo peor es que ahora presiento

que tu reacción de vana ironía

solo será material de elegía

porque mata todo pensamiento.

A la muerte.

Libertaria,
finalizadora.

Todas mis gracias,
mi alabanza sonora,
mi apología precaria,
mis audacias,
te entrego;

sin un ser

o un quiero

no quiero.

El disfrute,
el tiempo,

cada palabra,
cada risa,
la esperanza que se labra,
lo que al corazón inmute,
sos,

oh, pitonisa,

claraoscura

tierna y dura.

Llévame sin un reproche,
alimenta la ironía
de desearte cada día
y temerte cada noche.

Miedo.-

Tengo miedo,

y lo digo desde un

lugar común.

Miedo,

que me congela,

que me distrae,

que me da vida,

que me desvela.

Sin ti y contigo,

la amarga sensacion se manifiesta

y no me deja

y no la dejo.

Tan común y tan poco,

porque está,

y no debe no estar.

Tan de todos

y tan mío

tan, tan, tan.

Miedo,

al final,

al tan, tan, tan,

a lo último,

a lo que no va a estar.

Callejón

Camino por un tiempo infinito

y sé que en esta calle,

hubo un día un valle,

y ahora miro un horizonte finito.

A mi logos lo vence el mito

espero a que el mundo estalle,

que la duda por fin calle,

para mi nada está escrito.

Esta calle que recorro ahora

existe, porque yo quiero,

surge de mi afán sincero

de que no sea 'ora et labora'.

Soy porque quiero ser

y no porque pienso,

no estoy trazada en un lienzo,

creo y quiero no creer.

Y lo eterno tiene el poder,

porque soy creatura y finita

a menos que el mundo exista

solo si quiero querer.

Sobre ruedas

Sobre la puerta del fondo

hay un lugar más.

Siempre hay lugar más

al fondo;

es como cavar en las paredes

de un túnel.

Un paso, otro paso,

y el de al lado te agobia.

Una lata de gentes,

donde conviven

mis miserias,

sus palabras,

sin cu ni eses,

nuestros seres.

Apretados en un monstruo,

que rueda,

nos regalamos

miradas,

muecas,

nadas.

Y convivimos y terminamos

porque en alguna parte,

que sin serlo es el destino

todos bajamos.

No sé.-

No quiero deber,

ni quiero querer.

Ni ser león, ni niño.

No quiero ser supermujer,

ni super- yo.

No quiero querer,

ni quiero deber,

nada.

No quiero poder,

quiero entender.

Yo no sé

si alguna vez

quise ser.

Infinitum.

Pensalo así:

el infinito no tiene límites,

no lo puedo medir,

no tiene extensión,

o sí.

Y me importa porque yo,

el que escribe

en este momento,

no lo soy,

o no.

Jardines, y flores,

y cielos, y estrellas,

y rojos

y antojos,

triunfos y despojos,

¿qué puede el hombre

agregar a la obra de un dios?

Si este ser pequeño y pobre

crea otro,

y otro, y otro,

otro,

no merece galardón,

su todo es poco,

su mundo es finito.

Y quizá sea parte de un todo

que se desarrolla en la historia,

cuya historia y memoria,

son una nada,

en ese todo.

Y quizá sea un todo en una nada,

sin ser,

sin tiempo,

sin pasto ni alborada,

que no ve,

porque no tiene qué;

solo sé que yo no sé.

Del silencio.-

“El silencio es el ruido más fuerte,
quizás, el más fuerte de todos”.
Miles Davis.

Sin ser verso, ni estrofa, ni poema,
estas nadas son silencios.

Se dice más de lo que se dice,
cuando se calla.
Dicen las palabras
lo mismo,
más,
o lo mismo,
que el silencio,
silencio,
sí…
Ruidos, que son ruidos,
por el silencio.

No son estrofas,
son vacío,
vacío,
silencio.
No se dice
nada
y
se dice
todo.